Equipaje de (tu) mano

Un cruasán con el perfil de tu sonrisa.
Una nube con la forma de tu pubis.
Un cielo rasurado como el ídem.
El después de las arrugas.
(En sábanas, en comisuras).
Tus hoyuelos.
Tu cuarto menguante.
Tu lengua creciente.
Un mapa topográfico de tus lunares.
La mitad de tus arañazos en la espalda.
(La otra mitad la dejamos para luego).
Un paracaídas con tu falda más corta.
Una dosis del sedante de tus labios.
Una toalla que lamiera tu epidermis.
Vestuario estampado con tus dedos.
Calzado adecuado para seguir tus huellas.
Tu primer quién te tuviera.
Tu último quiero tenerte.
Tu próximo quiero que vuelvas.

El origen del caos...

Todo empieza con la huella de tus labios, al borde de un precipicio. La firma escarlata de un contrato en una copa, al margen de la ley y de la ética. Una invitación a luchar contra las normas y acatar, la dictadura de tus dedos. Y son ellos los que acaban con el orden, los delirios de grandeza, la educación, las barricadas. Y son ellos los que ponen la cordura en un mundo enloquecido, y roto en mil razones. 

Todo empieza con tu ropa volando por los aires, y mi ropa, reptando por el suelo. Tú piensas en lo pequeño que es el mundo, y yo, en el eclipse de tu ombligo. Las paredes nos refugian de las balas de ahí fuera, pero la guerra, se libra entre nosotros. Tú decides que el primero de tus roces sea frágil. Yo prefiero que me faltes al respeto.

Y me robas un bocado. La mitad de los motivos ya se han muerto en nuestra orilla, y los demás, matarían por largarse. Ya no existe ni el pasado ni el presente, sólo un trozo de horizonte en tu regazo. Todo empieza en el momento en que tu espalda, se convierte en mi tejado.

Y follamos. Como si el tiempo fuera inútil, y lo único valioso fueran tus gemidos. Las sombras bailan minués alrededor de nuestra hoguera, y a los latidos, se la sudan la tensión y las arritmias. Enrocamos posiciones y devoro, cada una de tus fichas del tablero. Todo lo que antes eran inquietudes y deberes, empiezan a pensar en que tus ojos, son sus únicos derechos.

Porque todo empieza, simplemente, cuando tú acabas...

Trababalenguas

Siempre que te pienso, pienso
en el tiempo que el tiempo jugó a despistarnos
y a perderse a tus espaldas,
respaldando
esa absurda teoría de que nunca digas nunca
cuando ahora no es la hora de encontrarnos.

Siempre que te sueño, sueño
con diminutas llamaradas de tus llamas
y con el barniz de tus ojos,
ojeando
lo que antes fueron fogonazos en las bocas,
y hoy abocan al peor de los deshielos.

Supositorios (III)

-Cuando escuchas a tu conciencia... ¿Cómo sabes que las voces que oyes no son locuras?

-Supongo que porque no me dicen que me tire por la ventana o que intente volar.

-Sí... Yo las tengo de esa clase.

-La mía me dice lo idiota y lo estúpido que soy y que los problemas de los demás son todos culpa mía. Aunque generalmente la contesto mal. La mando a tomar por culo.

-Entonces... ¿se podría decir que tú mandas sobre tu propia conciencia?

-...No. Sólo la mando a tomar por culo.

Bulos papales

Si existe un dios es momento de un despido improcedente. De un desahucio de los cielos con violencia y mala praxis. De que aprenda que el sabor de la experiencia es más amargo, que la fe de su doctrina.

Y pretenden que creamos que su dogma, es motivo de conducta y disciplina. Pretenden que las churras no se ajunten con merinas a la vera del altísimo. Cuando en este sucio paraíso son abeles los que afilan, la venganza a los caínes.

Porque el mártir no es un santo ni el cabrón es tan salvaje como pintan. Machacar la tolerancia de la media es dar patadas en los huevos a un gigante adormecido. Apagar la voz en grito de un idiota es encender, la garganta del más listo.

Es momento de que sepa que empañar la realidad, saca brillo a las miserias. Que un oasis de verdad, es el último reducto de paciencia que nos resta. Que la siguiente gota de mentira mal echada va a colmar, cementerios de cobardes.

Son tan necias las palabras que el planeta sólo escucha, lo que a bien le sale de la polla. La esperanza es lo primero que se pierde en este páramo de buenas intenciones. Sólo hay que estar atento a esos tres chispazos que iluminan, tres millones de apagones.

Que dios me permita asegurarle que el sentido común, es el más común de los sentidos. La distancia es sólo espacio y no quilates. La cagada sibarita huele a mierda y no a fragancia embotellada. Y si el camino es el que dictan sus ilustres señorías yo prefiero, ir derecho a la ignorancia...